Зеленые молнии в тишине. резкие, ломанные линии. Вдох-выдох...по запястьям, по шее еле заметной ниткой.
Вдох-выдох. Гримаса, оскал нечеловеческий. И взрыв, от которого изумрудные звезды перед глазами.
а потом тишина...
И так острожно мысленно по пальцам...по запястьям...вызов...
И немного неуверенно:
--Тварь?
А потом властно так, громко, до кончиков пальцев...
--Тварь! бестия змеевиковая...
Зеленые молнии и утробный смех...и тяжесть камня на запястьях...тиш-тише...
Вдох-выдох...и у самого сердца прищур раскосых зеленых глаз...тиш-тише...
Шшш....

Не уходи.

Конечно с башорга тащить некультурно, но тут я просто не могла пройти мимо =)

радиоточка: как танцы?
yukka_: танцуются
yukka_: на новый год танцуем лебединое озеро
yukka_: в стиле хип-хоп
yukka_: я в центре
радиоточка: здорово (=
yukka_: не потому что я лучше всех, а потому что я путаю лево и право )

(c) bash.org.ru


Это про меня на последнем риле....

Он смотрит на них--Прекрасных, молодых, юных, полных надежд и незавершенных мечтаний. Одна, как пламя, яркая, рыжеволосая, смеется, как сотня хрустальных ручьев, а глаза зеленей холмов Британских .Жаркий огонь, который не удержишь, не сумеешь. А он и не греет совсем. Замедлишь, и сгоришь до тла, уведет тебя эта рыжеволосая бестия за собой в своем диком, первобытном танце. И поет она так, словно душа на клубок наматывается,а потом плачет навзрыд.
А вторая хрупкая и нежная, как луч весеннего солнца. Еле коснется улыбкой губ,а потом смотрит своими голубыми глазами в самую душу. И молчит. Но если заговорит, мир затихает. Светловолосая, косы до пояса, горделивый поворот головы...и тишина. Вплетает в венки цветы полевые, белые руки колит, но молчит. Как ночь летняя нежна и прекрасна. Словно бальзам для уставших путников ее речи...

"Одна из них погубит Камелот"--звучит у него в голове. И старец хмурится, теребит бороду и думает.
Камелот--Город Великий, вечный город, сильнее которого нет на свете. Благороднее которого не будет. Оплот Бретании, белокаменный град, не знающий поражений. Но ему суждено пасть. Одна из них погубит великий город Камелот--знает старец. Ветер ему об этом прошептал, вода в каплях принесла...звезды шепчут. Падет Камелот. Женщина погубит его. Одна из двоих.
И молчит старец. думает, высчитывает. Кто же? Кто подорвет вечность белого города? Нет ответа.
И смотрит Он на яркое пламя, способное сжечь все живое и сгореть до тла. Смотрит на нежное спокойствие летней ночи в других глазах....и делает выбор. Он кажется таким очевидным. Нельзя обуздать пламя, вырвется оно наружу..и уничтожит все вокруг.
Шепчет старец страшные слова, шепчет одними губами и содрагается "Да не увидеть тебе больше Камелот, Леди, ибо за ослушаение--смерть".
И летит проклятье над лугами, сплетается с травами дикими, касается светлого лба пока спят они обе в зеленой траве, волосы перепутались...где чьи не разобрать--только рыжие и светлые пряди, как стебли пшеничные...как корни земные...
Вздыхает старец. нужно ему так поступить. Выбора нет. Ведь камелот--последняя надежда. Не может он пасть. Не имеет права отступиться. Только ветер травы колышит.

И просыпается она--волосы в косах по пояс, а глаза светлей неба весною...только цветы в руках уже завяли. Ступает нежно по траве, а потом тихо спрашивает:
--А где же Элейна?
Старец молчит минуту,а потом также тихо отвечает:
--Забудь ее светлоокая, своя у нее отныне судьба. Свой замок, своя башня..свой остров Шалотт. Не ищи ее и не вспоминай, а о себе подумай, моя королева. Знаю я, чувствую, ждет тебя слава и почести, моя небоглазая Гвиневьер...

Что по факту считать изменой?
Есть ли разница между физической изменой и изменой душевной?

Про ловцы снов, чай и сказки.

читать дальшеПро ловцы снов, чай и сказки.

Еще когда-то совсем давно мне думалось о том, что человек, который не может что-то создать, на самом деле не живет. Все мы по большому счету Творцы
, потому что если ты ничего не оставишь после себя, то разве ты тогда жил по-настоящему?
Одно дело это те люди, которым по профессии положено креативить. Это совершенно невозможная для восприятия каста. Потому что вся их жизнь больше похожа на творческий марафон. И даже в обычной жизни этих людей выделяет удивительное чувство вкуса, гармонии и свободы. Для меня всегда было что-то непонятное в их перемазанных краской пальцах, нотах в сумках, музыкальных инструментах, лохматостях голов и беспечных улыбках. Они—это нечто особое.
Есть люди, которые просто что-то умеют делать руками—вышивать, плести, немного рисовать, фотографировать. Это стремление от души, точнее это отдушина в серых буднях, когда не высказать что-то внутри себя равносильно задохнуться или зачахнуть. И поэтому ты что-то пишешь, что-то делаешь, а потом раздариваешь это практически до конца, потому что на самом деле главный смысл как раз в том, чтобы творить, а не видеть результат. Есть сам процесс творчества, когда один на один с миром ты высказываешь свою вселенскую тоску или не менее вселенскую любовь.
Именно этим изначально для меня были сказки. Они жили своей какой-то особенной жизнью, также как и жил где-то Город Грез. Независимо от того, пишу я или нет. Эти сказки создавались ради людей, которые отчаянно хотели верить в чудеса. Прошло время, а вера пропала, люди стали пропадать из моей жизни, как и сказки. Как не грустно это осознавать, осталось всего пара людей, которым действительно все еще нужны эти сказки. И положа руку на сердце, не знаю, могу ли отнести туда себя. Иногда я их перечитываю, находя что-то, о чем сама уже давно забыла, но вдохновение и веру все еще не вернула. Увы.
Чаи же всегда были чем-то восхитительно-волшебным. Когда-то все мое отношение было описано в сказке «чайные души», хотя на данный момент чай мне не дарится практически. А я сама покупаю его редко. Наверное, из прошлых 75 осталось в лучшем случае около сорока видов.
А еще есть ловцы снов. Это нечто удивительное и вроде бы простое. Выплетаешь себе нитку с бусинками в обруче, но ощущение удивительное.

Вдоль по обручу первозданному,
Мы вплетаем мысли не рано ли?
Отражения снов закружатся,
Разлетятся кошмары и ужасы.
В нас с тобой слишком много вечности.
Заплетается в знак бесконечности,
А еще слишком много нежности,
И тоски и немного безбрежности.
Вдоль по нитке и слезам каменным,
Мы с тобой эту истину знали ли?
Подставляли лишь ветру голову,
Изгибали руками проволку,
А потом засыпали глупые,
Разрывали оковы с путами.
И летели, летели светлые,
Догоняли рассветы летние.
И прощали, но губ не трогали,
В нас мечтаний с тобой много ли?
Нет, фантазий осталось мало.
Значит вверх? А потом все с начала?

а еще на выходных было как-то так

Натолкнулась тут мыслью о случай, так сказать.
Уже мусолено-перемусолено. Рассказано-перерассказано....в общем извечный вопрос--читать или не читать переписку, смс и т.д. любимых.
На работе по этому поводу у В. истерика, мол, прочитала смс своего ненаглаядного,а он там кому-то встречу предлагал. Не обсуждая моральные стороны проблемы и все такое..вот понятно, никто не хочет,, чтобы их переписку читали, в телефоне окпались, это ясно.
а вот сами предпочитаете знать или не знать, с кем и как общаюстся ваши близкие?
ну мтипа меньше знаешь, крепче спишь, или все таки предупрежденный вооружен?
можно даже анонимно ответить.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Если не думать про носки, выворотность, кучу всякой пафосной требухи...иногда танцуешь лишь для себя и немного других.
И
то правильно.
Наш кельтский грандж

прикасаться магниткой к железной двери, проскальзывать внутрь нового подъезда, вдыхать запах побелки, краски и теплого бетона, входить в лифт, медленно закрывать глаза, считать до пятнадцати, открывать два замка по два оборота, развешивать шарфы, зажигать свечи, ставить на плиту глиняную джезву, смешивать завитками воспоминаний гвоздику, имбирь, корицу, выходить на балкон, открывать окна, дашать этим городом за окном, разламывать булочки, намазывать их грушевым вареньем, а потом вслух читать "Поверхностность--самый страшный грех", учиться заново разговаривать с чаем на полках, всматриваться в янтарное украшение на люстре, заклевать конверты, оставлять на полу заготовки для ловцов снов, заплетая в них коричные палочки...
а под ногами алое на зеленом. как рябина в листьях. и такое ощущение четкое--лето-лето. Ягоды в траве, роса на кончиках пальцев, туманы влегких, узкие дороги и во снах мосты-мосты, шарики воздушные, мыльные пузыри и "счастлив тот, в ком детство есть".
и домашняя магия дорог и возвращений. Все ведь правильно. Когда-нибудь все будет так, как нужно--двери станешь открывать только самым близким, без масок, без прикрас, без лжи.
и лишь открытые ладони, кофе на плите и шепотом так "послушай-послушай. Можно я расскажу тебе сказку?"
и все злые сердцем никогда-никогда не найдут дорогу к тебе.
Никогда не прикоснутся к чуду, не войдут в дверь, не оставят свою обувь у входа. И спички не будут тухнуть.
А вокруг толкьо специи перешептывются...И следующий бисквит с клубникой и имбирем или бананом?
и скоро будет губы в ягодном соке, пальцы в траве, а пока лишь вымазывать носы в одуванчики, проверяя "любишь или не любишь"...и думать--любви уделяется слишком мало внимания в наших жизнях.
Пока же есть только нежность...и домашняя магия на кончиках пальцев.
вздохни. вдохни. выдохни.
найди дорогу ко мне