Мы всегда были немного не такими. «Белые вороны», «мечтатели», «не от мира сего» – как нас только не назвали… Может, это и правильно… Но мы – мы просто другие. Кто-то нас боялся, кто-то – насмехался над нами, а некоторые откровенно ненавидели. Но большинство просто пожимало плечами – от нас не ждали ни больших неприятностей, ни чего-то дельного… с их точки зрения дельного.
Мы всегда были – немного в стороне. Жизнь идёт мимо, задевая нас, но не интересуя. Мы – другие. Мы – мечтатели. Мы живём в своём мире, в который очень не любим пускать посторонних. Мы – Люди Осени. Не знаю, кто догадался первым назвать нас так. Наверное, кто-то из Древних. Но имя прижилось…
Мы – одиночки. Обычные люди стараются нас не замечать, да нам и неинтересно с ними. Если мы можем найти общий язык, то с такими же мечтателями, как и сами. Но если двое Осенних встречаются… Пусть между ними встают любые расстояния, любые беды – они буду помнить друг о друге! Пусть редко, пусть только письмами или перепиской по сети – но мы будем вместе.
«…И даже тоненькую нить
Не в состоянье разрубить
Стальной клинок…»
Мы – Люди Осени. Мы не делим звёзды на созвездия, мы просто слушаем их музыку. Ветер поёт нам свои песни. Лес открывает свои тропинки. Солнце согревает одинокие души. Мы – Люди Осени. Мы можем вспомнить то, что было много тысяч лет назад в других мирах, но забыть, что было с нами в прошлом году. Мы – дети Осени. Мы грезим о Дороге, на которую не можем ступить.
Мы – вечные Странники, запертые в одном мире…

октябрь ворвался в мою жизнь холодным дождем по карнизам, мокрыми прядями длинных волос, порывистым ветром, глиняной кружкой, узкими стенами кафе, пожухлыми листьями и запахом мокрой травы.
Этот непоседа-октябрь поспешил подтолкнуть меня в спину, обрызгать первыми лужами, рассмешить назойливыми звонками и простить нехватку времени даже для себя.
Он рванул в небо, разогнал облака, помахал на прощанье с обещанием вернуться, прикоснулся холодными губаки к щеке, что-то прошептал на шведском и оставил меня на земле, обещая наблюдать сверху за тем, чтобы я не наделала глупостей.
А это я умею лучше всех.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

я исписываюсь, как старый карандаш. С тонким, но твердым стержнем,который не может выдать из себя больше ничего. Ничего кроме пустых записей и обманных картинок. Не раз открывала окошко и закрывала его обратно.
дело не в том,что перестает хватать времени на что-то самое важное--я всегда была мастером впихивать в свою жизнь вещи,которым там места не было по мнению окружающих.
я читаю термины и вдруг понимаю, что это совсем не то, что я думала вначале. Как в том замечательном тесте про "нежить" и "10 раз по сто грамм".
словно я не замечаю в словах и поступках чего-то очень очень важного. и еще я много говорю--по профессии положено, но я говорю, ощущая,как слова теряют свою значимость. В конце концов я устаю от своего голоса, от своих мыслей, которых нужно перекричать в своей же голове чем-то другим.
Я действительно исписалась, как старый стержень в поломанной ручке.
из-за странностей системы вдруг заметила, что слово сударь при неловком движении превращается в не менее яркое "удАрь".
а тут в принципе вдруг и сам себе начинаешь говорить, что думать о чем-то вредно. Писать--бесполезно. А говорить--безответно. Читать чужие фальшивые мысли о жизни--противно. И мир это вовсе не коробка шоколадных конфет, как говорил Форрест Гамп в фильме.
а еще мне всегда казалось, что белорусская литература не сохранила творений про любовь. Читая Короткевича, я понимаю, что думала,как всегда, слишком ограниченно.
что и требовалось доказать.

Мои чувства, мои мысли, мои записи--оголенные нервы. Любое прикосновение к ним--боль на уровне детской обиды, понимание, что это глупость и неконтролируемое желание шептать "убегаюопятьубегаю".

Люди-маски, люди-марионетки.
В погоне за счастьем и радостью готовые на все. Хотя сами уже очень давно просто забыли для себя, что такое счастье.
И под маской у них не лицо,а еще одна маска, чтобы никто не обидел...чтобы не сделали больно.
Они умеют мечтать. о чем-то несыбточном и обязательно прекрасном. Пишут стихи и сочиняют песни.
Для других--прочно стоят на земле.
Люди-маски--неизбежно красивые, улыбающиеся и успешные, которые по вечерам царапают стены и кусают руки, чтобы не кричать от чувства собственной незавершенности.
Люди-марионетки Судьбы. Идут за тенью и иллизией лучшей жизни, забывая о том, что идти иногда и не нужно--достаточно лишь заглянуть в себя.
Но вот это то и самое сложное. ведь нужно заглянуть под свою самую последнюю маску, найти ее и посмотреть внутрь...и что самое страшное--не задохнуться потом от отвращения.

вчерашний вечер показал, что при должном раскладе можно устроить у себя в комнате чайную и раздавать пледы, желающим согреться.
у меня их три штуки, хотя в большинстве своем я не верю в трио, скорее--в дуэты или пары.
Говорить тет-а-тет слишком сложно, когда ты усиленно забивал в себе желание вообще кому-то доверять.
открытвать душу могут сподвигнуть свечи, горящие в кованных подсвечниках, чашка чая или шоколад...тишина в квартире, размеренная музыка Парижа, внутреннее одиночество и настороженность, которым слишком тесно в сердце, старые дневниковые записи, о которых ты давно и счастливо забыл.
Такие вечера хочется, чтобы не заканчивались, хочется валяться на полу, закутавшись в плед и что-то говорить безумно далекое и непонятное никому.
Держать время, которое ускользает сквозь пальцы на пол, а потом--на улицу и в телефонные разговоры.
иногда эта необходимость--необходимость говорить--делает тебя кем-то, кем ты забыл быть,но в нашем мире прогресса, мобильных телефонов, парных вещей и толпы, каким быть и не нужно.
Но знаешь,самое странное теперь в том, что ты уже до самых кончиков волос понимаешь--Не-быть таким просто несправедливо.

У самых счастливых людей нет всего лучшего. Но они извлекают все лучшее из того, что есть. Счастье в том, чтобы хотеть то, что у тебя есть. А не в том, чтобы иметь то, что хочешь. Жизнь коротка - нарушай правила - Прощай быстро - Целуй медленно - Люби искренно - Смейся неудержимо. И никогда не сожалей о том, что заставило тебя улыбнуться.(с)

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

на самом деле меня очень легко выбить из внутреннего равновесия. Какая-нибудь мелочь может это сделать даже не задумавшись.
Дело в другом--на сколкьо я это покажу. то есть на сколько другие люди увидят, что я потеряла опору на данный период времени.
и еще я вдруг осознала, что потерялась в определении жизни. То бишь в одном ее аспекте: жить по-настоящему это занимать себя каждую минуту и каждый день, чтобы не оставалось времени ни на что другое и так развиваться. или же такими темпами у нас хватает времени на все, кроме настоящей жизни?

ирландские зарисовки увели меня за собой..
И отчаянно захотелось бегать босиком по изумрудным лугам, наблюдать за чайками, касаясь кончиками пальцев воды в заливах, трогать ладонью горячие камни замков, стопить машину на песчаной дороге и молчать.
А еще сидеть в уютных пабах, ловить взглядом изображения зеленых трилисником, упираться спиной в деревянную спику стула и после танцевать кейли в узких помещениях под живую музыку.
А еще смотреть на бездонное небо, улыбаться просто так и выводить тонкими пальцами кельтские узоры на камнях, которым уже несколкьо веков.
Или вплетать в волосы цветы, замечать травинку, забившуюся между пальцами, бродить по узким улочкам больших и маленьких городов, заблудиться в старинных замках и потом найти себя.
Смотреть в разноцветные витражи аббатств, читать вывески магазинов и пабов, а потом...потом посмотреть на красивую молодую пару, венчающуюся в маленькой церквушке похожей на эту.
и полюбить свою жизнь без остатка.