в моем городе все та же безоглядная безумная осень.
Когда от дождя намокают сапоги и туманы заползают в легкие мягким дымом.
Я так давно разучилась слушать себя и свои мысли, запихивая все внутрь.
То, что ты устал, приходит в осознании лишь вечерами, когда пальцы рук дрожат, а глаза наливаются красным от лопнувших сосудов.
все это так странно и до безумия одиноко--этим ноябрем..этим белорусским листопадом, хотя листья уже давно смешались с землей.
Но это все еще осень.
Забывая о самом важном, забывая о быстротечности времени, ищешь справедливость в мире и внутри себя.
И думаешь...если бы ты нашел эту справедливость вокруг себя. то все стало бы таким правильным и нужным...если бы нашел ее внутри--пришлось бы удушиться. Бесповоротно и тоже до безумия правильно.
Я складываю списки абсолютно несовеместимых книг для прочтения и перечитания...
Выбирая их скорее по формату и размеру...
Дэн Браун с его "Ангелами и демонами" и странными поисками веры, истины и чудес...
Крапивин и детские мечты под твредой обложкой, где тонконогие, угловатые мальчишки все еще умеют смотреть на небо.
Еще есть последний Поттер. где слишком мало осталось от сказки.
Или Павич с его...любовью...и близостью сердец в унисон.
Или Бредли с фантастическими "туманами авалона" и миром Камелота, Корнуела и острова яблок.
Яблоками пахнут оба моих болкона...и мои мысли
а еще есть Мэри Попинс и жилищное право.
Или 11 соротов чая, или усталость на грани мечты толкьо быть услышаным...так много и так мало.
Безумные смс, которые заставляют тебя на одну минуту забыться не думать.
наверное, если это все происходит со мной, я делаю что-то не так.