правда не мое....



Я расскажу тебе.

Сквозь открытые окна осени ко мне прилетают мотыльки снов о бесконечности, я прячу их в теплых ладонях. Тысячи кисточек рисуют на моем лице глухие тоннели улиц, где бьется в экстазе декаданс и потерянный скрипач целует дуло пистолета. И я, не отрывая тела от бездны постели, в лихорадочном бреду иду по изглоданным дождями тротуарам, шурша листями, как исписанными неведомым поэтом листочками бумаги. Я иду к тебе в предрассветный час, когда самоубийцы вылезают на крыши и глухо дышат, глядя вниз, на апофеоз желто-красных пятен. Я иду к тебе, разгоняя стаи чужих кошмаров, словно стаи черных ворон, и гулкое эхо моих шагов, отталкиваясь от каменных стен, вгрызается во впадины ушей, разрушая тонкую пленку хрустальной тишины. В моих карманах копашатся сны, шевелят прозрачными крыльями и волнуются, боятся не успеть пожить этой короткой ночью. Осенью все боятся не успеть.

Время неизбежности, неотвратимости. Время умирать под колесами трамвая или весело раскачиваться в петле над полом. Это досуг для тех, кто знает больше нас.

Я иду к тебе, чтобы поцеловать в висок, принести охапку безмятежных снов и прикрыть твои ушки ладонями, чтобы ничто не смело вырвать тебя из объятий моей нежности. Я просижу с тобой до тех пор, пока между твоих ресниц не потухнет последний огонек видений, и поспешу назад с рассветом, отбирать у скрипача пистолет и снимать самоубийц с крыш, пока они не созрели, как яблоки, и не сорвались на встречу бурым пятнам и ранкам луж на асфальте.

.... и пока осень расплетает свои каштановые косы, сквозь нагромождение этих слов продирается любовь.Как правильно говорить: моя любовь к тебе или наша любовь?(с)