Классика заставляет меня чувствовать себя совсем иначе.
Словно что-то самое откровенное и человеческое пробуждается.
Я становлюсь излишне сентементальной.
Еду в троллейбусе и читаю Вишневского, кусая дрожащие губы из-за того, что его стиль заставляет меня просто чувствовать. его описание деталей, его самые мелкие описания заставляют меня чувствовать себя живой.
Я расплетаю волосы и подставляю их ветру, смакуя на губах капли дождя...
Шепчу стихи, которые складываются в голове, когда иду по узким улицам, заглушая свои мысли.
Пью холодный чай вечерами и ловлю чужие пальцы в танце, касаясь их своими руками.
И слушаю классику по вечерам...не потому что хочу показаться оригинальной, а потому что, потому что так я чувствую себя живой.
и мне так безумно хочется засеть в узкой, тесной кухне, сжимая в руках фарфоровую кружку, закутаться в плед и говорить, говорить обо всем на свете.
О кофейнях между мирами, о драконах, о танцах, равных полету, о фильмах, музыке и книгах, об эмоциях и воспоминаниях...
Просто говорить, зная, что тебя поймут,а перед самым рассветом, когда мы бы уже вдоволь надышались прохладным воздухом ночи, погуляли по узким улочкам или точеным крышам, я бы просто сказала тебе " давай сейчас ляжем спать и приснимся друг другу. А потом утром запишем вместе этот сон
И что самое удивительное--я уверена, что ты бы меня поняла.