Смотрю на твое фото и думаю, о том, зачем оно мне. Зачем я пытаюсь рассмотреть в нем то ,чего не поняла раньше. А потом резким движением рву его наполовину. Хватит... Забудь. Навсегда... но сама знаю, что нужно время. Только время, чтобы суметь изорвать такое фото в душе. Изорвать твой образ и разрушить его. Я знаю это, но мне все равно как-то привычнее делать это руками, легче порвать фото, чем осознать, что тебя больше не будет рядом. Легче обмануть себя, чем сказать правду. И я молча обманываюсь, понимая, что от мыслей я все равно никуда не денусь. И вспоминается только одно слово, не совсем подходящее здесь, но почему-то страшное и глубокое, резкое, как удар меча. И возникает вопрос, ответ на который я уже знаю:

-- Ты знаешь, как на итальянском будет «я помню»?

И ответ отражающийся в самой глубине сердца и души:

-- Вендетта...