осень дышит в шею теплом и листьями. Она стоит где-то за левым плечем и шепчет "Здравствуй, родная. Напиши обо мне".
А я не знаю, что написать, хоть и обещаю ей кивком головы.
Как можно написать об осени, не используя штампы и привычные картинки. Каштаны, кленовые листья, пледы, яблоки...Осень.
знаешь, осень танцует танго. Это ее время, время сумерек. Когда среди деревьев, тонких и хрупких, скользит что-то затаенное и вечное...и еще волчье.
Небо, низкое, глубокое, тягучее. Оно нависает, взрывается сотней образов. Не успеваешь заметить, а оно уже проливается дождем. Не крупными большими каплями, а изморосью,которая заползает в горло и остатеся там. И не выгнать ее ни чаем, ни кофем с перцем.
осень танцует танго. Страстная, рыжая бестия, которая успевает завлечь за собой романтиков, сказочников и безумцев.
Она просит меня день за днем написать о ней. А как можно написать о ком-то, кто не имеет четкого образа?
Она длинноволоса, зеленоглаза и страстна в один миг. Кутается в шаль своих волос, танцует босиком по иголкам и листьям. А потом вмах...
И она короткострижена, волосы цвета горького шоколада и коричные глаза. Такая вся острая, нервная, с тонкими пальцами...и все курит-курит-курит, выдыхая дым в небо. Она думает. Она пытается что-то окончательно успеть, пока не придет зима, но не может найти хоть кого-то, кто ее выслушает.
И потом...потом у нее совсем нет возрата. Цветастые и теплые шерстяные юбки, передник, шарлотка с яблоками...и бездонные глаза вечности. И тишина.
"Напиши обо мне"--опять просит она .
Я молчу...а потом тихо произношу--
"нет, не могу...я люблю тебя. И Больше нет слов.
Ведь если ты действительно что-то или кого-то любишь, ты никак не можешь подобрать слова. Они пусты, никчемны и бесполезны...
и ты не пишешь, потому что тогда любовь теряет смысл.
может быть поэтому и обо мне никто не пишет?