написать бы стихи стылыми листьями,
чтобы небо с улыбкой смотрело на землю.
Написать бы о том, как птицы немыслимы,
как оголены связи и сорваны нервы.

написать бы стихи или прозу на улице,
на гранитных отпетых из вечности мыслях,
написать бы, но что-то совсем все забудеться,
и без смысла, опять все так просто без смысла.

и давно все тетрадки на клетки разорваны,
это может быть вновь для тебя бесполезно,
я пишу что-то снова у краешка неба.
"мне зимы не дождаться. Я завтра исчезну"